Борис Бабушкин Колокол Херсонеса

Мечты о крыльях нас не обманули По волшебству вощеного билета Вы окунулись в древний зной июля Аттического медленного лета.

Шумны догадки. Пониманье — немо. В стране без крыш — впервые и свободно — Вы смотрите не под ноги, а в небо Вне времени и слов экскурсовода.

Сквозь синьку волн и неба, сбившись в счете Разрушенных колонн и представлений. Вы узнаете, снова узнаете Давнишний облик здешнего селенья.

Он проступает — чувственно и гулко, Бесстрастен к нашим домыслам и спорам, В переплетенье узких переулков. Пропахших рыбой, уксусом и морем.

Но время кружит вихрь над ветхой былью. Не отличая сущность от деталей, И оседает солнечною пылью На пряжках ваших новеньких сандалий.

Оно опять бездумно и стозвонно Рукою детскою бросает первый камень… …По ком звонишь ты, колокол бессонный. Кого зовешь чугунными стихами?