Дмитрий Быков Смерть не любит смертолюбов

Смерть не любит смертолюбов, Призывателей конца. Любит зодчих, лесорубов, Горца, ратника, бойца.

Глядь, иной из некрофилов, С виду сущее гнилье, Тянет век мафусаилов — Не докличется ее.

Жизнь не любит жизнелюбов, Ей претит умильный вой, Пухлость щек и блеск раструбов Их команды духовой.

Несмотря на всю науку, Пресмыкаясь на полу, Все губами ловят руку, Шлейф, каблук, подол, полу.

Вот и я виюсь во прахе, О подачке хлопоча: О кивке, ресничном взмахе, О платке с ее плеча.

Дай хоть цветик запоздалый Мне по милости своей — Не от щедрости, пожалуй, От брезгливости скорей.

Ах, цветочек мой, цветочек! Отказаться разве? Но В самой длинной из цепочек Ты последнее звено.

Под тобою — только почва, Гниль и камень, черный цвет, За каким — я знаю точно — Ни тепла, ни света нет.

Ах, цветочек мой прекрасный! Чуя смертную межу, В день тревожный, день ненастный Ты дрожишь — и я дрожу,

Как наследник нелюбимый В неприветливом дому У хозяйки нелюдимой, Чуждой сердцу моему.

2001