Борис Чичибабин Смутное время

По деревням ходят деды, просят медные гроши. С полуночи лезут шведы, с юга — шпыни да шиши.

А в колосьях преют зерна, пахнет кладбищем земля. Поросли травою черной беспризорные поля.

На дорогах стынут трупы. Пропадает богатырь. В очарованные трубы трубит матушка-Сибирь.

На Литве звенят гитары. Тула точит топоры. На Дону живут татары. На Москве сидят воры.

Льнет к полячке русый рыцарь. Захмелела голова. На словах ты мастерица, вот на деле какова?.

Не кричит ночами петел, не румянится заря. Человечий пышный пепел гости возят за моря…

Знать, с великого похмелья завязалась канитель: то ли плаха, то ли келья, то ли брачная постель.

То ли к завтрему, быть может, воцарится новый тать… И никто нам не поможет. И не надо помогать.