Владимир Эльснер Старое кладбище

Журчит ручей, могилы обегая, Взлетают одуванчиков пушки, И на припёке, сидя, не мигая Две ящерки всё кажут языки.

Из длинной урны, ветхой и щербатой, Трава течёт густой струёй вина Зелёного и ветер соглядатай Все пьёт и не допьёт его до дна.

На мураве моё так мягко ложе; Мечты легки… и что мне до вестей, Что разным почерком, одно и то же, Кругом писал костлявый грамотей.