Илья Фаликов Меня перепутать с пилотом...

Меня перепутать с пилотом несложно — я молод и лих. Отыскивают по болотам таких и не слишком таких. Я, глядя на башни и шпили, чужие бомбил города — пропитана тучами пыли седая моя борода.

Дом творчества в этом отеле был некогда. Писателбя всей армиею улетели, и пухом им стала земля. На внуковском аэродроме пилотов глотает удав пространства, но в творческом доме спасается летный состав.

Заснеженно летное поле, и заледенело оно. Болото вскипит поневоле, и кровь превратится в вино. Мы все тут заряжены с детства на вечную жизнь в облаках — мгновенно успеет раздеться уборщица с тряпкой в руках.

2008