Илья Фаликов Я блуждал по переулку, где когда-то пил да ел...

Я блуждал по переулку, где когда-то пил да ел, с Господом переругался, белым предкам надоел.

Из окна торчала дева, или не было ее, в глубине двора металось, сохло белое белье.

Был татарин, заводивший BMW или “Москвич”, я упал ему на бампер, я — строительный кирпич.

Все хотел, чтобы хоромы созидали из меня. Где вы, папа-мама-тетя? Обошелся без ремня.

Мать родная! Что за дело? Никого и ничего. С красной горки покатилось крашеное статус-кво.

Тем не менее, мамаша, в мельтешении папаш, по арбатским переулкам старый шляется апаш.

У него налево морда, у него направо шарф, у него и плащ распухший. А тащи-ка столько арф!

Ходит-бродит при народе доморощенный оркестр. Он когда-то всю науку за один сдавал семестр.

Был апрель, и царь молиться шел на красное крыльцо, солнце в колоколе пело, соколиное яйцо.

2008