Федерико Гарсиа Лорка Силуэт Петенеры

Колокол

Припев

На желтой башне колокол звенит.

На желтом ветре звон плывет в зенит.

Над желтой башней тает звон.

Из пыли бриз мастерит серебряные кили.

Дорога

Едут сто конных в черном, головы опустив, по небесам, простертым в тени олив.

Им ни с Севильей, ни с Кордовой встреча не суждена, да и с Гранадой, что с морем разлучена.

Сонно несут их кони, словно не чуя нош, в город крестов, где песню бросает в дрожь.

Семь смертоносных криков всем им пронзили грудь. По небесам упавшим лежит их путь.

Шесть струн

Гитара, и во сне твои слезы слышу. Рыданье души усталой, души погибшей из круглого рта твоего вылетает, гитара. Тарантул плетет проворно звезду судьбы обреченной, подстерегая вздохи и стоны, плывущие тайно в твоем водоеме черном.

Танец

В саду петенеры

В ночи сада, выбеленной мелом, пляшут шесть цыганок в белом.

В ночи сада… Розаны и маки в их венках из крашеной бумаги.

В ночи сада… Будто пламя свечек, сумрак обжигают зубы-жемчуг. В ночи сада, за одной другая, тени всходят, неба достигая.

Смерть Петенеры

В белом домике скоро отмучится петенера, цыганка-разлучница.

Кони мотают мордами. Всадники мертвые.

Колеблется, догорая, свеча в ее пальцах нетвердых, юбка ее из муара дрожит на бронзовых бедрах.

Кони мотают мордами. Всадники мертвые.

Острые черные тени тянутся к горизонту. И рвутся гитарные струны и стонут.

Кони мотают мордами. Всадники мертвые.

Фальсета

Погребение петенеры

Ай, петенера-цыганка! Ай-яй, петенера! И место, где ты зарыта, забыто, наверно. И девушки, у которых невинные лица, не захотели, цыганка, с тобою проститься. Шли на твое погребенье пропащие люди, люди, чей разум не судит, а любит, шли за тобой, плача, по улице тесной. Ай-яй, моя петенера, цыганская песня!

DE PROFUNDIS

Ища от любви защиты, спят они, сто влюбленных, сухой землей покрыты. Красны, далеки-далеки дороги Андалузии. В Корлове средь олив поставят кресты простые, чтоб не были позабыты те, что навек уснули, иша от любви защиты.

ВОПЛЬ

На желтой башне колокол звенит.

На желтом ветре звон плывет в зенит.

Дорогой, обрамленной плачем, шагает смерть в венке увядшем. Она шагает с песней старой, она поет, поет, как белая гитара.

Над желтой башней тает звон.

Из пыли бриз мастерит серебряные кили.