Модест Гофман Басё

Ветер плечи твои согнул, истрепал соломенный плащ; под его сиротливый гул слушай цапли осенней плач.

Говорил о судьбе монах у теченья большой реки, и качаются на волнах облетевшие лепестки.

Завтра выпадет первый снег, — и захочется мир вдохнуть, и отправится человек в свой последний, морозный путь.

До селенья двенадцать ри, там заждалась тебя родня; на холодной заре замри перед белым простором дня.

Незаметно промчался век, и слились впечатленья лет; и заносит летящий снег на снегу одинокий след.