Вера Инбер Книга пахнет духами...

Книга пахнет духами, Или пахнут сами слова. Я бы так хотела быть с вами. Я одна. Болит голова. От легких касаний мигрени В ушах и шепот, и звон.

И вечер совсем осенний. И вечер в меня влюблен. У него музыкальные пальцы. Он играет на стеклах окна. Он играет, и падают капли, Точно слезы, на старые пальцы. Где вы? Что вы? Вы рыцарь ли? Раб ли?. Я сегодня опять влюблена.

Он был напудрен и в гриме. Он сказал мне, стоя у кулисы: — Я недавно слышал ваше имя У одной нашей актрисы.

Кусая свой рыжий волос, Я спросила: — Да? Ну и что же? Он ответил, понизив голос: — Вы совсем на себя не похожи.

Рабочие, нам мешая, Тащили картонные скалы. — Я думал, что вы большая, А вы дитенок малый.

И он ушел на сцену, дождавшись знака, А я не знала, Смеяться мне или плакать.