Георгий Иванов Что-то сбудется, что-то не сбудется...
Что-то сбудется, что-то не сбудется. Перемелется все, позабудется…
Но останется эта вот, рыжая, У заборной калитки трава.
… Если плещется где-то Нева, Если к ней долетают слова — Это вам говорю из Парижа я То, что сам понимаю едва.
1943
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Если в тексте ошибка, выделите полностью слово с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter , чтобы сообщить.