Вячеслав Иванов Персть

День белоогненный палил, Не молк цикады скрежет знойный, И кипарисов облак стройный Витал над мрамором могил.

Я пал, сражен души недугом… Но к праху прах был щедр и добр: Пчела вилась над жарким лугом. И сох, благоухая, чобр…

Укор уж сердца не терзал: Мой умер грех с моей гордыней,- И, вновь родним с родной святыней, Я Землю, Землю лобызал!

Она ждала, она прощала — И сладок кроткий был залог; И всё, что дух сдержать не мог, Она смиренно обещала.