Григорий Корин Книгу мою рубили...

Книгу мою рубили, Мне ничего, привык, Но как мне, ногой в могиле, Слышать дочерний крик. Душу мою ломали, Мне ничего, привык, Но как ей, в самом начале, В кровь прикусить язык. Вижу слезы дочерние, Вижу книгу ее В цепких лапах у черни, Жирной, как воронье,– Повесть дочки о деде, Слезы ее по нем, Там, в Китайском проезде, Посекли топором. Был бы русским он, сваном, Или был латышом, А родился он странным Откровенным жидом. Сын фашистом повешен, Да и двое других, Кто воздушным, кто пешим Шли в рядах фронтовых. Но и этого мало, Чтобы плакать о нем. Там, в Китайском, бывалом, Под державным огнем.

1976