Григорий Корин Жизнь моя была во внучке...

Жизнь моя была во внучке, Но в тринадцать лет Выпал в ночь из авторучки Скомканный билет. Не был с детства театралом, И в билет не вник, Отпечатком грустно-алым Лег он между книг. И в тревожном многолюдьи, В доме, с той поры, Из художнической сути Выпал дар игры, — Все забыла, всех забыла, Даже карандаш. Стала тоненькою, милой, Что ни слово — блажь. И сокрылось многолюдье В дыме сигарет. Где ни встречусь – вдруг осудит, — Виноват я, дед. И меня легко забыла — Возраст, говорят, Белокрылой тонкой взмыла В стойбище ребят. Жду, себя припоминаю, Возраст жжет ее. Голову над всем ломаю, Солнышко мое. Вот, и внучке стал я лишним, Что же меня ждет! Перед ней травы я тише, Не врала бы! Врет! Холодок по мне пройдется, Гляну — не глядит. Жду я, может отзовется. Мне однажды стыд. И не глядя, в дверь выходит, Я гляжу ей вслед. Господи! Кто верховодит? Ей тринадцать лет. Мне последняя надежда, В ней мой жил покой, Все, как с дочерью, как прежде, Боже, успокой.

1960