Наум Коржавин Это чувство, как проказа...

Это чувство, как проказа. Не любовь. Любви тут мало. Всё в ней было: сердце, разум… Всё в ней было, всё пропало.

Свет затмился. Правит ею Человек иной породы. Ей теперь всего нужнее Всё забыть — ему в угоду.

Стать бедней, бледней, бесстрастней… Впрочем — «счастье многолико»… Что ж не светит взор, а гаснет? Не парит душа, а никнет?

Ты в момент ее запомнишь Правдой боли, силой страсти. Ты в глазах прочтешь: «На помощь»! Жажду взлета. Тягу к счастью.

И рванешься к ней… И сразу В ней воскреснет всё, что было. Не надолго. Здесь — проказа: Руки виснут: «Полюбила».

Не взлететь ей. Чуждый кто-то Стал навек ее душою. Всё, что в ней зовёт к полёту, Ей самой давно чужое.

И поплатишься сурово Ты потом, коль почему-то В ней воскреснет это снова, Станет близким на минуту. ..............

Этот бред любовью назван. Что ж вы, люди! Кто так судит? Как о счастье — о проказе, О болезни — как о чуде?

Не любовь — любви тут мало. Тут слепая, злая сила.- Кровь прожгла и жизнью стала, Страсть от счастья — отделила.

1963