Василий Кубанев Идут в наступление строки

Стихоплет, довольствующийся поэзии задами, Копающийся в мусоре древних куч, Как куренок дождя, страшится заданий И прячется в сумрак лирических кущ. И рифмует изысканно шевелюристый лирик: «Счастье — ненастье, Пегас — Парнас». Но чёрта ли в ней, в этой самой лире, Если она не поет про нас! Выйдите к небу, оградки сломав, Здесь ветер истории дует, Здесь жизнь своим языком сама Заданья поэтам диктует. Ее ли прививок, ее ли тревог, Ее ли уроков бояться? Неужто приятней глядеться в трюмо Публично-приличным паяцем? Лицо как яйцо: ни глаз, ни рта. Сплошная белесая круглота. Откуда страстям в нем явиться? Ну разве он сможет заставить атаку Жарче и крепче литься? Ну разве он может быть для меня Наставником, спутником, лекарем? Ну разве ж он в силах меня поднять Своим залихватским теканьем?. Не стану вымучивать зряшных словес. Пусть сами чувством выводятся. Стихи — не ватага нарядных повес. Стихи — это грозное воинство, Одним устремленьем, истоком одним Сплоченное в тесную лаву, Спешащее ринуться в грохот и дым, Нигде не спрокинувшись набок. На их оснащение мне не жалка Любая сердечная трата. Пусть в буквах таится, как сила в штыках, Несносная острая правда. Пусть лоском не ластится стих мой к глазам, Не блещет красивостью вышитой — Зато все то, что я сказал, Из самого сердца выжато. Пусть шагом спокойно широким, — От мощи своей легки, — Идут в наступление строки, Как праведные полки.