Инна Лиснянская Почтовый ящик, как скворцов обитель...

Почтовый ящик, как скворцов обитель, Он из досок и к дереву прибит. Но ни один эпистолы любитель Писать мне не спешит.

Февраль. И до скворцов ещё так долго, Лишь глупенькая белка иногда В почтовый ящик сунется без толку, — Откуда в нём еда?

Почтовый ящик или же скворешник, — Всё может петь, — от писем до скворца. Пою, и мрёт во мне мятежный грешник, Идущий на Творца.

Так больно одиночество даётся, Так больно бьёт словотворящий ток, Что мнится мне: вот так из богоборца Рождается пророк.

3.2.2000