Белинда Наизусть Передай этому. своему. пусть он сдохнет

Быстрыми домами, быстрыми прохожими, Долгими истериками сонные, продрогшие Намордники безлюдных лиц, в них только из-подкоженно Льются изумления на синие волосы промокшие… А не на глаза, Цвета красного вина, В которых нету смысла, Лишь отчаянность бесшумных мыслей. В которых нет рассветов, есть закаты из бессмыслиц, Утопленные в сонных снах отчаянных неистин. Протертые до контура закаты осторожностей, В которых есть слова об идентичности похожестей. Мы так банальны, так истёрты кем-то осенью безбожно.

Мы кем-то вечно прокляты, излюблены, исправлены. Мы кем-то бесконечно, как чернилами, заправлены. Какие-то никто кому-то сумрачно и незаметно. Какое-то “приветнукакдела”. Да знать хотя бы, с кем ты. Зачем винить чужих в беспечных снах и неприклонности. Зачем ты говоришь “прощай”, когда ты знаешь об исходности Того, кому ты скажешь кое-что когда-то, где-то. Да разница какая? Мы просто незаметны В чужих историях, но повторяем их без правила Не спрашивая правды, говоря о том, что правильно. Конечно, хорошо, что хорошо кончается рассказ. Прости, но я писатель тут. Пошлю я лучше вас в Эльзас… Вы будете там гнить и холодеть, да нету разницы, Что там, продрогшие, умрете где-то в марте вы. Иль тут перечеркнетесь совестью, задушитесь изменами. Я вас посыплю пудрой. А потом стальными стенами.

Ты так неправильно врала о слове с мягким знаком после. Ты не меня любила, а его, неважно, просто где-то возле. Люби ее. Люби его. Забудьте правильность вещей. Ты не меня любила. А его. Умрите в один день.

Аминь.

Я повторюсь. Да потому что знаю правду. Умрите в один день, а если можно, — завтра.