Сергей Поделков Наследный дом

«В долгу мы...» — слышу я порою, эстрадники выходят на торги… Я в доме деда, я не на постое, да разве у таланта есть долги? Мне светит истиной в строке находка, в душе бушуют волны языка. Ржаной ломоть и молока махотка на деревянном блюде мужика. Ночь вороная в бляхах, в звездной сбруе, идет, перемогаясь, за стеной. Стол выскоблен. Я в смысл слова связую, отрадно знать: тень деда за спиной. Свеча в слезах. Бумага в мыслях острых. Свеча и тишь. И в поле хлебозор. Поэзия, ты подвиг духа, постриг, ты — пытка словом, сердца приговор. Свеча исплакалась. И сказ неистов, как будто в нем живешь в последний раз. Венцы в морщинах. Запахи смолисты, проконопачен плотно каждый паз. Отшельник ли? Спокойствие древнейших с отчаянностью сердца сведено. Играй, перо, назло судьбе-судейше! Свеча в окне. Клен трется об окно. Сквозь морок-синь заострена пшеница, мной сеяна. Светает на дворе. Лик Пантократора яр на божнице — искусство веры… Век двадцатый длится Свеча в слезах. И голова в заре.