Юрий Ряшенцев Наступает неделя, когда умирают снега...

Наступает неделя, когда умирают снега. В пышных дебрях отеля, куда не ступала нога человека, а только — подошвы вельможных особ, музыкальные лифты летают в режиме нон-стоп. Убеждая швейцара, бубнит проститутка в манто. Он из-под окуляров находит в ней что-то не то — видно, тянет она для владельца такого поста только «на три звезды», а не то так и «на три креста»…

Это город, которому имя одно — Вавилон. Лед размолот — торчит из ручья, как гнилой поролон. Колесницы летят, обдавая фонтанами брызг. И наглеет светило, кривое и пьяное вдрызг. Снег одежду марает. Ночами трещат дерева. Снег всегда умирает сражаясь — не то что листва. И в холодных ручьях унося на февраль компромат, притворяясь самим февралем, начинается март.

1963