Борис Садовской В уездном городе

Заборы, груды кирпича, Кривые улицы, домишки И за собором каланча С уснувшим сторожем на вышке.

Здесь сорок лет что год один. Не знают люди перемены, Как рамки выцветших картин, Смиренно кроющие стены.

А в поле, там где млеет ширь И рожь колышется волнами, Хранит кладбище монастырь, Приосененный тополями.

И здесь такой же мирный сон. Как сладко спится позабытым! Лишь луч порой, упав на клен, Играет зайчиком по плитам.

1905