Дана Сидерос Дневник

После долгой вечерней беседы над моим нелюбимым блюдом (что б вы знали на будущее — это молочный суп) мама кричит: тебе наплевать, что я говорю, да? Опять ты бегал к отцу.

Я такой начинаю мямлить, нет, мам, не бегал. А она хватает меня за шкирку, как нашкодившего щенка, и шипит, ну а где ты был между завтраком и обедом? У Санька не играл, я видала маму Санька.

Тут я как бы сливаю ферзя — да, сдаюсь, рассекал на речке, впадлу было бросать ребят, извини меня, извини. А она начинает плакать — у тебя же его словечки, даже твое «извини» как его «извини» звенит.

Всякий раз ты мне врёшь, а сам отцовских наречий, междометий его помойных нахватываешь, как блох. Он себя изувечил, и тебя теперь изувечит, он нарочно с тобой встречается, мне назло.

Потом мы полдня как бы в ссоре и не говорим об этом, тяжко, и воздух густой, и громко зудит комар. Мам, не бойся, все будет в норме, я вапще не буду поэтом, я буду прозаиком, мам.

в голове многократным эхом корма куркума кайман карман кардамон кармин