Ярослав Смеляков Пряха
Раскрашена розовым палка, дощечка сухая темна. Стучит деревянная прялка. Старуха сидит у окна.
Бегут, утончаясь от бега, в руке осторожно гудя, за белою ниткою снега весенняя нитка дождя.
Ей тысяча лет, этой пряхе, а прядей не видно седых. Работала при Мономахе, при правнуках будет твоих.
Ссыпается ей на колени и стук партизанских колес, и пепел сожженных селений, и желтые листья берез.
Прядет она ветер и зори, и мирные дни и войну, и волны свободные моря, и радиостанций волну.
С неженскою гордой любовью она не устала сучить и нитку, намокшую кровью, и красного знамени нить.
Декабрь сменяется маем, цветы окружают жилье, идут наши дни, не смолкая, сквозь темные пальцы ее.
Суровы глаза голубые, сияние молний в избе. И ветры огромной России скорбят и ликуют в трубе.
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями: