Владимир Солоухин Сержант запаса

Мне позабыть уже не рано, Как сапоги на марше трут. Рука, отвыкнув от нагана, Привыкла к «вечному перу».

С шинели спороты петлички, Других не взять у старшины, И все солдатские привычки Как будто вовсе не нужны.

Все реже думаю меж делом, Что кто-то новенький в строю Берет навскидку неумело Винтовку звонкую мою.

Что он, не знающий сноровки, Влюбленный в «вечное перо», Клянет неправильность винтовки, Бросавшей в зависть снайперов.

И для него одно и то же: Сержант иль кто-нибудь другой Хранил в подсумке желтой кожи В обоймы собранный огонь.

Но мне бы все же знать хотелось, Что, не отставши от других, Он будет быстро и умело Дырявить черные круги.

Но ведь моя винтовка сжата В его неопытных руках. И до сих пор зовут сержантом Меня ребята из полка:

Все тот же я, повадки те же, И та же собранность в лице, И глаз, который неизбежно Сажает душу на прицел.

И если я слыву спокойным, Так это значит — до сих пор Я помню сдержанность обоймы И выжидающий затвор.

1947