Дмитрий Сухарев К поэту С. питаю интерес...

К поэту С. питаю интерес, Особый род влюблённости питаю, Я сознаю, каков реальный вес У книжицы, которую листаю: Она тонка, но тяжела, как тол, Я семь томов отдам за эти строки, Я знаю, у кого мне брать уроки, Кого мне брать на свой рабочий стол.

Строка строку выносит из огня, Как раненого раненый выносит, — Не каждый эту музыку выносит, Но как она врывается в меня! Как я внимаю лире роковой Поэта С. — его железной лире! Быть может, я в своём интимном мире, Как он, политработник фронтовой?

Друзей его люблю издалека — Ровесников великого похода, Надёжный круг, в который нету входа Моим друзьям: ведь мы не их полка. Стареть им просто, совесть их чиста, А мы не выдаём, что староваты, Ведь мы студенты, а они — солдаты, И этим обозначены места.

Пока в пекарне в пряничном цеху С изюмом литпродукция печётся, Поэт грызёт горбушку и печётся О почести, положенной стиху: О павших, о пропавших и о них — О тех, кто отстоял свободный стих, В котором тоже родины свобода, — Чтоб всяк того достойный был прочтён, И честь по чести славою почтён, И отпечатан в памяти народа.

Издалека люблю поэта С.! Бывает, в клубе он стоит, как витязь. Ах, этот клуб! — поэтов политес И поэтесс святая деловитость. Зато в награду рею гордым духом, Обрадованно рдею правым ухом, Когда Борис Абрамыч С., поэт, Меня порой у вешалки приметит И на порыв души моей ответит — Подарит мне улыбку и привет.

1972