Терентий Травник Искусство без творчества

Я смотрел на искусство, смотрел, как оно Превращалось из времени жизни в пространство! Пахло тёртым самшитом и сладостью странствий, И втекала закатная бронза в окно,

И рассветная медь растекалась по дому, И полночная сажа чернила постель… Я смотрел на искусство, минуя законы, Как глядит на судьбу молодой менестрель.

Я смотрел на искусство, на то, как неслышно, Восхитительно плавно струилось оно Черно-горьким, рубиновым, огненно-рыжим, Терпко-жгучим и приторно-сладким вином.

Я смотрел, как оно на глазах изменялось, Как хлестали намокшие крылья ветра, Как из глины желание в страсть вылеплялось, Как струилась, стекала кровь из-под пера.

Я смотрел и вдыхал пересыщенный запах Табака, благовоний и пыльных витрин - Тех искусств, что взрастил на мечтах своих запад, Что восток на своём созерцанье вскормил.

Я смотрел на искусство, на то, как сверкали Юных львов ненасытных глаза и клыки, И орланы, из пен океанских взлетая, Рвали рыб серебро, не щадя, на куски.

Я смотрел на искусство – на пепел и мрамор, На безжалостный танец нагой красоты. Я смотрел, как стекала надменная лава И с шипением жгла строф невинных цветы.

И сцеплялись таланты в безжалостной схватке, Высекая огни озарений мечом; И сдавало натаск свой, теряло повадки Не привыкшее быть под пятою зверьё.

Я смотрел на искусство, на то, как свобода Прорубала в навязанном рабстве пути, Но душила свободу вертлявая мода И пыталась шажками до звёзд доползти.

Я смотрел на искусство – на век двадцать первый! - И в движениях тела его узнавал Все повадки, все верные блажи манеры Века прошлого — века, в котором мир пал…