Константин Бальмонт Скрижали

Как же Мир не распадется, Если он возник случайно? Как же он не содрогнется, Если в нем начало — тайна?

Если где-нибудь, за Миром, Кто-то мудрый Миром правит, Отчего ж мой дух, вампиром, Сатану поет и славит?

Смерть свою живым питает, Любит шабаш преступленья, И кошмары созидает В ликованьи исступленья.

А едва изведав низость, И насытившись позором, Снова верит в чью-то близость, Ищет света тусклым взором.

Так мы все идем к чему-то, Что для нас непостижимо. Дверь заветная замкнута, Мы скользим, как тень от дыма.

Мы от всех путей далеки, Мы везде найдем печали. Мы — запутанные строки, Раздробленные скрижали.

1922