Виктор Боков Без свирели, без флейты, без скрипки

Без свирели, без флейты, без скрипки, Без певучести соловья Что бы значили эти улыбки, Что везде караулят меня?

Всё пронизано музыкой, песней, Откровенною радостью птиц. Теплым вечером в роще чудесной Светлый месяц под музыку спит.

След ее затерялся в столетьях, В древних брянских и брынских лесах. Я мелодию слышу и в этих Завивающихся волосах.

И когда твои горькие губы Негасимым огнем опалят, Во мне слышатся медные трубы, Что в поход собираться велят.

Во мне чудится голос органа. Я могучим потоком раним, И душа моя, словно мембрана, Каждый звук повторяет за ним.

Всюду музыка. В шуме под кленом, В соловьиных коленах в саду, И в твоем поцелуе влюбленном, И в твоем обещаньи «Приду!»