Фрэнсис Брет Гарт Койот

Из сумрачных прерий, средь скошенных нив, Не робок, не смел, бесконечно ленив, Ползёт с неохотой, гонимый судьбой, По влажной прогалине серый изгой.

Как тень на стерне у стены притаясь, Прыжками, ползком, и паденья боясь, Костист, вислоух, не искал он покой, Бродяга испытанный, серый изгой.

Стой, Карло, дружище, — ты чуешь родню, — Иди, приведи его ближе к огню. Что, Карло! Рычишь! Говоришь, что чужой, Не родич тебе этот серый изгой.

Ну, ладно, что хочешь, бери, — пусть тайком, Прося иль воруя, — вопрос не о том, Тебе это помощь в дороге прямой, О, четвероногий монах серый мой!