Дмитрий Быков У меня на счет моего таланта иллюзий нет

У меня насчет моего таланта иллюзий нет. В нашем деле и так избыток зазнаек. Я поэт, но на фоне Блока я не поэт. Я прозаик, но кто сейчас не прозаик?

Загоняв себя, как Макар телят, И колпак шута заработав, Я открыл в себе лишь один, но большой талант — Я умею злить идиотов.

Вот сидят, допустим, — слова цивильны, глаза в тени, Говорят чего-нибудь о морали… Я еще не успел поздороваться, а они Заорали.

И будь он космополит или патриот, Элита или народ, красавец или урод, Раскинься вокруг Кейптаун или Кейп-код, Отчизна-мать или ненька ридна, — Как только раскроет рот, Да как заорет, — Становится сразу видно, что идиот. А до того иногда не видно.

Иногда я что-нибудь проору в ответ, Иногда в испуге в обморок брякнусь. Я едва ли потребен Господу как поэт, Но порой я полезен ему как лакмус.

Может быть, фейс-контроль. А может, у них дресс-код. Может быть, им просто не нравится мой подход К их святому, напыщенному серьезу, Я не знаю, чем посягаю на их оплот И с чего представляю для них угрозу.

А писанье — продукт побочный, типа как мед. Если каждый день на тебя орет идиот, Поневоле начнешь писать стихи или прозу.

2005