Николай Гумилев Двенадцатый год

Он близок, слышит лес и степь его; Какой теперь он кроет ков, Год Золотой Орды, Отрепьева, Двунадесяти языков?

Вслед за его крылатым гением, Всегда играющим вничью, с военной музыкой и пением Войжут войска в столицу… чью?

И сосчитают ли потопленных Во время трудных переправ Забытых на полях потоптанных, Но громких в летописях слав?

Кто смелый?. Но к чему допрашивать! Туманно небо, воет пес, В душе темно, — пора докашивать Перестоявшийся покос.

Чума, война иль революция, В пожарах села, луг в крови! Но только б спела скрипка Муция Песнь Торжествующей Любви.