Елена Касьян Так бесполезно писать тебе

Так бесполезно писать тебе, так напрасно… Спи, мой маленький, ты никому не должен. Вызревает осень, стекает жёлтым и красным, словно нежным мёдом по огрубевшей коже.

В доме так сыро, что голос под утро сипнет. Выйдешь к столу, а время опять ложиться. Веки сомкнешь на секунду – и сон настигнет. Так и проснёшься весной в прошлогодних джинсах.

В воздухе столько смерти, что жизнь прекрасна, и неважно даже, какой был сюжет предложен. Но писать напрасно, писать всё равно напрасно… Спи, мой маленький, ты никому не должен.