Константин Липскеров La Belle Viole

С балкона своего склоняется взглянуть На путь к Италии с луарских побережий, Нахмурив бледный лоб, в венке оливы свежей. Фиалки девственной завянет скоро грудь.

Виолы пальцами касается чуть-чуть, В тиши печаль свою отринутую нежа. К нему летит, а он о ней грустит всё реже, Взметая гордый прах, — великий римский путь.

От той, что называл он сладкой Анжевиной, На нити трепетной душа летит в чужбины, Когда в томленьи он, сжимающем сердца.

И голос, по ветру отброшенный далеко, Ласкает, может быть, неверного глубоко Той песенкой, что он составил для жнеца.

1920