Юнна Мориц Шестое апреля, восемь утра, снегопад...

Шестое апреля, восемь утра, снегопад, звонят из Европы, там расцвела магнолия, слышу, как раздается ее аромат по телефону, по всем проводам, тем более — изо всех углов, рукавов, стаканов, труб… — Володя! — кричу я в трубку, задыхаясь в своей Монголии от астмы, от этого запаха, который, как ледоруб, сломал кору, под которой — моя мечта о магнолии, об окнах не в грязный мрак, а в цветущий куст, о жизни, где воздух не делает губы синими. — Юнна!.. Здесь так прекрасно! Зачем тебе тот Прокруст?! И я ему отвечаю, что все это — хруст на линии…