Владимир Нарбут Месяц
Роса — как бисер на канве, Овины стынут у околиц... Но вот под лесом в синеве Сверкнул небесный богомолец. И на поляны потекли С высот серебряные нити: И тонок тёплый сон земли И зыбок чуткий шорох в жите…
Поздней — забьют перепела, И ночь дохнёт глубокой грудью И снимет с влажного чела Повязку смерти на безлюдье... И этот красный ржавый нож Рукой невидимою сдвинув, О ночь, усладу ты найдёшь - Там, — у околиц, у овинов!..
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Если в тексте ошибка, выделите полностью слово с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter , чтобы сообщить.