Сергей Обрадович Ночь
Безмолвен и пуст поцелуй утомленный. Чернеют чащобой и омутом сны. День кончен. Как будничные знамена, Обои повисли с осклизлой стены.
Уж путался шорох ненастья и мыши… Вдруг, телом тугим обжигая, жена В ночь шепотом задрожавшим: — Слышишь? С тобою — я не одна…
И руку мою, огрубелую за день, Так бережно — на живот. И рука Тревожным узлом мозолей и ссадин Легла, тяжела и тиха.
Забыв ненастья назойливость мышью, Секунд оглушительную капель, Я слушал, как нежною песней колышет Нежнейшую колыбель.
Когда, листопадом напропалую Гуляя, октябрь покинет поля,- Он синим подснежником взглянет, ликуя. Из-под сугроба перин и белья.
Но, задыхаясь от горечи первой, От жажды звериной жить, Что встретит он за этою дверью, Тело матери обнажив?
Наш дом неуютен, Наш мир неспокоен, И стены и заговоры кругом. В дороге суровой — строитель и воин — Могу ли я быть отцом?.
Никто мне во тьме, никто не ответил, Лишь тихо как будто вздохнула жена… Казалось: на миг в ослепительном свете, Прошла гроза у окна.
И вслед, словно призрак неотвратимый И неумолимый, вдруг Над распростертым телом любимой Склонился хмурый хирург.
Ланцет заскользил, рассекая крики… И вспыхнул багровым комком предо мной Еще не оформившийся и тихий, Быть может, бессмысленный, но живой.
Он с человеческим тем же страданьем, От ужаса затрепетав, поник, Задушен, и скомкан, и в клочья изранен Под праздничное рожденье иных.
Свет бился над койкой голубем белым; Дымясь хлороформом, клубилась мгла Над вялым телом, таким опустелым, Над обокраденным догола…
Тогда-то из тьмы слепыми глазами — Несметный, обрубками рук грозя, Он встал, нерожденный и скорбный, над нами… Любимая! Дорогая! Нельзя!
… В раскрытом окне воробьями волнуясь, Весенний рассвет будоражил ветлу. Жена у окна хлопотала; злую Рвал ветер, врываясь, паучью мглу.
Влача над землей разбитые крылья, За городом затихала гроза; И пухлые почки, сияя, раскрылись, Как заспанные ребячьи глаза.
Ночь — хрустом костей, Ночь — гарью полынной. Но ей пробуждения — не превозмочь! — Родная, роди мне к осени сына!..- Жена, улыбаясь: — А мне бы дочь…
1927
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями: