Булат Окуджава Ax, трубы медные гремят...
Ax, трубы медные гремят, кружится воинский парад — за рядом ряд, за рядом ряд идут в строю солдаты. Не в силах радость превозмочь, поет жена, гордится дочь, и только мать уходит прочь… Куда же ты, куда ты?
И боль, и пыль, и пушек гром… Ах, это будет всё потом, чего ж печалиться о том — а может, обойдется? Ведь нынче музыка — тебе, трубач играет на трубе, мундштук трясется на губе, трясется он, трясется.
1959
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Если в тексте ошибка, выделите полностью слово с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter , чтобы сообщить.