Борис Пастернак Pro Domo*
Налетела тень. Затрепыхалась в тяге Сального огарка. И метнулась вон С побелевших губ и от листа бумаги В меловый распах сыреющих окон.
В час, когда писатель только вероятье, Бледная догадка бледного огня, В уши душной ночи как не прокричать ей: «Это час убийства! Где-то ждут меня!»
В час, когда из сада остро тянет тенью Пьяной, как пространства, мировой, как скок Степи под седлом, я весь на иждивенье У огня в колонной воспаленных строк.
1917
* О себе (лат.).
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Если в тексте ошибка, выделите полностью слово с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter , чтобы сообщить.