Борис Пастернак Земля

В московские особняки Врывается весна нахрапом. Выпархивает моль за шкапом И ползает по летним шляпам, И прячут шубы в сундуки.

По деревянным антресолям Стоят цветочные горшки С левкоем и желтофиолем, И дышат комнаты привольем, И пахнут пылью чердаки.

И улица запанибрата С оконницей подслеповатой, И белой ночи и закату Не разминуться у реки.

И можно слышать в коридоре, Что происходит на просторе, О чем в случайном разговоре С капелью говорит апрель. Он знает тысячи историй Про человеческое горе, И по заборам стынут зори И тянут эту канитель.

И та же смесь огя и жути На воле и в жилом уюте, И всюду воздух сам не свой. И тех же верб сквозные прутья. И тех же белых почек вздутья И на окне, и на распутье, На улице и в мастерской. Зачем же плачет даль в тумане И горько пахнет перегной? На то ведь и мое призванье, Чтоб не скучали расстоянья, Чтобы за городскою гранью Земле не тосковать одной. Для этого весною ранней Со мною сходятся друзья, И наши вечера прощанья, Пирушки наши завещанья, Чтоб тайная струя страданья Согрела холод бытия.

1930