Яков Полонский Утёс

Отшатнувшись от родимых Гор, утёс ушёл далеко В море, и стоит высоко Над разливом волн, гонимых То с заката, то с востока… Волны мчатся, волны ропщут, Волны, злясь, друг друга топчут, И опять встают и блещут, И в утёс сердито хлещут. Что ему?! — Пришлец недужный, Он молчит, — уже с разбитой Грудью, всем ветрам открытой, Посреди чужих — не нужный, Посреди своих — забытый. Иногда взлетает пена С бурей на его колена И трепещет, извиваясь,