Константин Случевский С простым толкую человеком...

С простым толкую человеком… Телега, лошадь, вход в избу… Хвалю порядок в огороде, Хвалю оконную резьбу.

Всё — дело рук его… Какая В нем скромных мыслей простота! Не может пошатнуться вера, Не может в рост пойти мечта.

Он тридцать осеней и вёсен К работе землю пробуждал; Вопрос о том, зачем всё это,— В нем никогда не возникал.

О, как жестоко подавляет Меня спокойствие его! Обидно, что признанье это Не изменяет ничего…

Ему — раек в театре жизни, И слез, и смеха простота; Мне — злобы дня, сомненья, мудрость И — на вес золота места!