Владимир Солоухин Дуют метели, дуют...

Дуют метели, дуют, А он от тебя ушел… И я не спеша колдую Над детской твоей душой.

Нет, я не буду спорить, Делать тебе больней. Горе, большое горе Скрылось в душе твоей.

В его задекабрьском царстве Птицам петь не дано… Но моего знахарства Вряд ли сильней оно.

Мне не унять метели, Не растопить снега… Но чтобы птицы пели — Это в моих руках.

Прежнего, с кем рассталась, Мне не вернуть никак… Но чтобы ты смеялась — Это в моих руках!

1947