Терентий Травник Слово бысть

Лето… Лето уходило, Как положено ему. С ячменёвопрелой гривой Молодому скакуну

Лето место уступало. Лету нечего жалеть. И хлестала, и летала Над ячменногривым плеть!

Зная перекрестья просек И тропинчатую вязь, На коне медяном осень Вслед за летом подалась!

И, ступая вслед за летом Зимнему наперерез, Неправдоподобным цветом Осень выкрасила лес.

«Что за цвет?» – меня ты спросишь. Я скажу: «Его ты носишь На закате в волосах. Этот цвет в твоих глазах

Есть, когда луна медова… Этот цвет, когда бедова Девка к барину бежит Вдоль нехоженой межи.

Есть такой оттенок воска, Что похож на этот цвет. Еле уловимым лоском, В светлой сепии наброском Называл его поэт.

С нотой тёплого звучанья Музыкант его сравнил. Многозвёздными ночами, Утром с первыми лучами Я тебе его дарил.

И, когда ты принимала Этот несравненный цвет, Ты любовь в нём узнавала Хладных зим и жарких лет.

Ты невинность находила Вёсен бегающих нег, Но однажды уронила С этим цветом оберег.

Уронила, потеряла Эту тайну навсегда». Ах, как всё же нужно мало, Чтоб накаркалась беда,

Чтоб поэту не хватило Слов беду остановить!. Что ж ты, орлик красногривый, Растерял былую прыть?

Осень ходит, осень бродит, Словно зык по деревням. Ищет осень, не находит Ни тебя и ни меня.

Осень ищет, не находит Нужных дароносных слов. Потужить придётся с годик, А глядишь, так под Покров

Божьей милостью вернётся Нам с тобою этот цвет, И душа… душа очнётся, И пойдёт душа на свет!

И пойдёт душа, поверив Огоньку издалека, И начнёт собою мерить Богом данные века.