Марина Цветаева На скалах

Он был синеглазый и рыжий, (Как порох во время игры!) Лукавый и ласковый. Мы же Две маленьких русых сестры.

Уж ночь опустилась на скалы, Дымится над морем костер, И клонит Володя усталый Головку на плечи сестер.

А сестры уж ссорятся в злобе: «Он — мой!» — «Нет — он мой!» — «Почему ж?» Володя решает: «Вы обе! Вы — жены, я — турок, ваш муж».

Забыто, что в платьицах дыры, Что новый костюмчик измят. Как скалы заманчиво-сыры! Как радостно пиньи шумят!

Обрывки каких-то мелодий И шепот сквозь сон: «Нет, он мой!» — «Домой! Ася, Муся, Володя!» — Нет, лучше в костер, чем домой!

За скалы цепляются юбки, От камешков рвется карман. Мы курим — как взрослые — трубки, Мы — воры, а он атаман.

Ну, как его вспомнишь без боли, Товарища стольких побед? Теперь мы большие и боле Не мальчики в юбках, — о нет!

Но память о нем мы уносим На целую жизнь. Почему? — Мне десять лет было, ей восемь, Одиннадцать ровно ему.