Марина Цветаева Сын

Так, левою рукой упершись в талью, И ногу выставив вперёд, Стоишь. Глаза блистают сталью, Не улыбается твой рот.

Краснее губы и чернее брови Встречаются, но эта масть! Светлее солнца! Час не пробил Руну — под ножницами пасть.

Все женщины тебе целуют руки И забывают сыновей. Весь — как струна! Славянской скуки Ни тени — в красоте твоей.

Остолбеневши от такого света, Я знаю: мой последний час! И как не умереть поэту, Когда поэма удалась!

Так, выступив из черноты бессонной Кремлёвских башенных вершин, Предстал мне в предрассветном сонме Тот, кто ещё придёт — мой сын.