Дмитрий Быков Он умница, этот упорный

Он умница, этот упорный, Озлобленный, еле живой, С его меланхолией черной И лысой его головой. Он вроде упрямца-солдата, Что свой защищает редут, Не веруя в то, что когда-то И чем-то ему воздадут. Среди соискателей подлых, Которые сплошь бодрячки, Он верит в бессмысленный подвиг, И я им любуюсь почти, Когда, покидая берлогу, Он мрачно выходит на свет — Назло неизвестному Богу, Которого, в сущности, нет. И пошлость подачки загробной Ему очевидна вполне В гордыне его бесподобной; Ей-богу, он нравится мне. Извечная жертва разбоя В глухих подворотнях Москвы, Он может представить любое, И лишь милосердье — увы. И в полночь, плетясь со свиданья, Спасенья ища в кураже, Он даже не видит сиянья В окне на шестом этаже, Где я, снисходительный к павшим, Любитель угрюмых зануд, Откроюсь меня не искавшим, Да так, что они не поймут.

2002