Елена Касьян Мне на самом-то деле

Мне на самом-то деле плевать, что ты давно не звонишь. Я тебя поселила в какой-то вымышленный Париж, В какой-то шикарный номер с видом на Сен-Мишель — С кабельным, с барной стойкой, с кофе в постель.

Всё, что я помню – дождь… как в шею дышала, дрожа, Как говорил «до скорого», а я уже знала «сбежал». Стояла, как дура, в юбке — по бёдрам текла вода… И всё говорил «до скорого», а я слышала «навсегда».

Но мне-то теперь без разницы… В том месте моей души, Где ты выходишь из спальни, из выбеленной тиши, Где время стоит, как вкопанное, где воздух дрожит, звеня, Никто тебя не отнимет уже, никто не возьмёт у меня.

И однажды звонят откуда-то (оттуда всегда в ночи), И спрашивают «знали такого-то?» — (молчи, сердце, молчи!) И говоришь, мол, глупости, этого не может быть… Он даже не в этом городе… он должен вот-вот позвонить…

И оплываешь на пол, и думаешь: «Господи, Боже мой!» И нет никакой Сен-Мишели… и Франции никакой…