Елена Касьян Только бы не позвонила…

Этому впрямь могло быть тысячи разных причин — она звонила ему так же часто, как прежде. После него она знала добрый десяток мужчин. — Не любовь, так хотя бы ревность, — думал он с надеждой.

Думал с надеждой, поскольку это был верный знак: женщина — либо собственница, либо ушёл и забыто. Эта была такая, отслеживала каждый шаг, брала на карандаш, и даже довольно открыто

учила жить, примеряла к себе на предмет жилетки, ничего такого, но просто иногда поболтать… Их встречи были почти случайны и очень редки, и сколько всё это длилось, он бы не мог сказать.

Он бы не мог, у него под лопаткою так же ныло от её голоса, словно нет музыки слаще. Он по ночам изводил коньяк, бумагу, чернила, он считал себя самым никчемным, самым пропащим.

А потом она уехала далеко, на другой континент, то ли вышла замуж, то ли что-то такое. Он сперва горевал, конечно, но в какой-то момент стал совершенно счастлив и абсолютно спокоен.

Он влюбился, женился, стал отцом и всякое прочее, он готов был поклясться, что забудет, что хватит силы… Но до сих пор иногда просыпается посреди ночи и думает: «Господи, только бы не позвонила!..»