Сергей Обрадович Изба

Сон беспросветный, Беспробудный, древний, С метелями, под свист сверчка. Тоска над смутною судьбой деревни, Проселочная тоска.

Стара. Темна. Подслеповато око. Молчит изба, натужив слух, Запахиваяся глубоко В заиндевелый полушубок вьюг.

Ссутулилась, насупилась И слышит Сквозь утомленный вьюжный пляс, Как за полями город грузно дышит, Как близится железный лязг.

Как через дебри По степному тракту Чугунной поступью колес К селу шагает, громыхая, трактор, Звенит цепями грузовоз,

И так по-вешнему пахуч бензин. На шумный клуб Дед променял полати; Ушел, ушел от воркотни лучин, С глазастым солнцем сел в соседней хате.

А над соломенной стрехою, Избы дремучий сон прервав, Повис поющею струною Неугомонный телеграф.

Стара… Еще не верит и убого В раздумье клонит седину: Какой зарей, Какой дорогой Встречать невиданную весну?.

И вот, вздыхая, видит долгим взором, Как, натянув узду, В огне, К ней скачет топями и косогором Весенний вестник на стальном коне.

1921