Модест Гофман Я пишу тебе из такой тьмы...

Я пишу тебе из такой тьмы, которую не осветишь словом Завета, и все же, послушай, здесь были мы уже не помню в какое лето.

Когда первые лучики на балкон просачивались и заливались птицы, я просыпался с твоим шепотком, чувствуя голову на ключице.

Среди гладких, однообразных, нагретых камней память на солнце сморщивается, выгорает, и чем медленнее, тем больней в человеке душа умирает.

Когда месяц над Карадагом высвечивает дугу, в сердце остро тоска запускает коготь, и я с пространством смириться никак не могу, я хочу посмотреть на тебя, потрогать.

Ты самое лучшее, что есть у меня, я тебя вечерами у моря ношу и баюкаю нежно, я хочу быть с тобой до последнего дня, до жизни иной или тьмы кромешной.

Я тебя умоляю, возьми билет, когда желтый ветер дохнет по озябшим скверам… Куда понесу я пустые бутылки лет одиноким, сутулым пенсионером?